Vete.

M. A. L. Z.

Un horizonte de vitrales grises,
un sol de sobrias miradas.
Muere la tarde apuñalada por nubarrones de nostalgia.

Vacías las calles,
vacía el alma.
Árboles sin pájaros,
pájaros sin árboles.

La soledad se queja entre la hojarasca arrastrada por el viento.

La alegria es hoy
un débil baston de recuerdos.