domingo, 20 de enero de 2019
Vete.
M. A. L. Z.
Un horizonte de vitrales grises,
un sol de sobrias miradas.
Muere la tarde apuñalada por nubarrones de nostalgia.
Vacías las calles,
vacía el alma.
Árboles sin pájaros,
pájaros sin árboles.
La soledad se queja entre la hojarasca arrastrada por el viento.
La alegria es hoy
un débil baston de recuerdos.
Tarde gris.
M. A. L. Z.
Un horizonte de vitrales grises,
un sol de sobrias miradas.
Sin crepúsculo, agoniza prematuramente la tarde apuñalada por negros nubarrones.
Vacías las calles,
vacía el alma.
Árboles sin pájaros,
pájaros sin cantos.
La soledad se queja entre la hojarasca que vaga sin rumbo fijo esparciendo fatales premoniciones.
La alegria es
un débil baston, que se dobla hasta el suelo bajo el peso de la desesperanza.
un sol de sobrias miradas.
Sin crepúsculo, agoniza prematuramente la tarde apuñalada por negros nubarrones.
Vacías las calles,
vacía el alma.
Árboles sin pájaros,
pájaros sin cantos.
La soledad se queja entre la hojarasca que vaga sin rumbo fijo esparciendo fatales premoniciones.
La alegria es
un débil baston, que se dobla hasta el suelo bajo el peso de la desesperanza.
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